La gran'route

Murmure, haletant d'épuisement physique, arreta sa course sèchement; ses jambes n'étant plus capable de continuer un pas si hatif. Ses genoux heurtèrent durement le sol et ses mains, rouges et irrités, tremblait du choc mental de l'assassin. Ses mains étaient ses armes, porteuses de ses lames tranchantes et mortelles, et sans elles, Murmure était condamné. Il espérait qu'elles se rétabliraient, mais quant à l'herbe à poux, il en avait heureusement accumulé dans une de ses poches; il vilan tour attendait le garde qui avait voulu s'opposer à lui. Épuisé il poursuivi son chemin sur la route principale, en direction du lac de la lune.
De l'eau... soupirait-il, de l'eau...
Ses mains tremblantes et en sanglantés à cause des démengeaisons incessantes, il voulait les refraîchir, les nettoyer.
Puis son chemin le transporta jusqu'à la palissade, pourtant, la vue des gardes ne lui inspira rien de réconfortant et passa son chemin. Ces hommes étaient des soumis de la société, sacrifiant leurs valeurs et leurs convictions pour quelques écus. Selon Murmure, mieux valait être mort qu'être comme eux. Il trouva un certain réconfort dans ses pensés, car il n'était guère comme eux, il avait ses convictions, même si lui méritrait et souhaitait la mort. Le soleil s'endormait à l'horizon lorsque Murmure pénétra les boisés en direction du lac de la lune.
(destination: lac de la lune)